摘要：
上海的隐居,听起来像是一个悖论，这座城市以快著称，外滩的钟声还没敲响，陆家嘴的玻璃幕墙已在晨光中反射出冷冽的光，隐居往往被误读为一种彻底的逃离——逃离到深山老林，或者干脆去大理、去... 上海的隐居,听起来像是一个悖论。
这座城市以快著称，外滩的钟声还没敲响，陆家嘴的玻璃幕墙已在晨光中反射出冷冽的光，隐居往往被误读为一种彻底的逃离——逃离到深山老林，或者干脆去大理、去安吉，但对于真正选择“在上海隐居”逃离并非目的,寻找一种内心的秩序才是。
我的隐居生活，就发生在老上海的梧桐树影里，不是避世的深山,而是闹市的一隅。
晨起：与这座城市独处
上海隐居的第一课,是学会早醒。
当绝大多数人还在被地铁的轰鸣声和早高峰的焦虑裹挟时，我已经醒来，我住在一个老旧的弄堂里，没有电梯，爬楼时能闻到墙壁上潮湿的苔藓味，推开窗，对面是斑驳的红砖墙,偶尔能听到楼下阿婆用吴侬软语在闲聊。
我的早晨通常没有闹钟，被窗外的鸟鸣叫醒，下楼去菜市场，这是我最享受的时刻，上海的菜市场是充满生命力的，但我避开九点以后的高峰期，七点半的菜市场，只有偶尔路过的环卫工和卖菜的大爷，我会买一把带着露水的青菜，或者一块刚切好的土猪肉，回家做饭，简单的水煮青菜配番茄蛋汤,再配上一碗白粥。
在这个阶段，我不看手机，不回邮件，只是专注于切菜的声音和水沸腾的声响，这种极简的烹饪,让我觉得生活回到了最原始的节奏。
白天：数字游民的“隐形”
所谓的“隐居”，并不意味着不工作，相反，为了维持这种低欲望的生活，我必须拥有稳定的收入来源，我成了一名“数字游民”。
我的工作都在网上完成，甚至不需要离开这个弄堂，但这并不意味着我隐身了，而是我选择了一种“社会性隐身”。
我不去参加无效的饭局，不回那些为了维持人情的微信消息，我的社交圈被压缩到了极致，甚至有时会切断网络，断联一天，在这座拥有2400万人口的城市里，我像一个幽灵一样穿行，去图书馆看书，去江边散步,或者在咖啡馆角落里写代码。
有人问我,这样不无聊吗？
其实不然，当你不再被外界的信息洪流裹挟，你会发现上海其实很美，雨天，我会去武康路看雨打在梧桐叶上；晴天，我会去滨江大道看江水东流，我不再是为了“打卡”而看风景,而是为了感受风景而存在。
夜晚：听见孤独的声音
上海的夜晚是喧嚣的，霓虹灯把天空染成紫色，但对于隐居者来说,夜晚是回归自我的时刻。
我不喝酒，也不去酒吧，我的夜晚通常在阅读或冥想中度过，老弄堂的隔音效果很差，楼上偶尔会有拖鞋摩擦地板的声音，隔壁电视机的声音偶尔会传过来，起初这让我感到烦躁，但慢慢地,我学会了接纳这些背景音。
我开始明白，隐居不是断绝关系，而是学会在嘈杂中保持内心的宁静，我依然会和邻居点头致意，依然会去便利店买烟,但我不再被这些琐事定义我的情绪。
真正的隐居，不是物理上的隔离，而是心理上的围墙，这堵墙不是为了挡住别人,而是为了挡住那些干扰我内心的杂音。
不是逃离，而是选择
这就是我理解的上海隐居生活，它没有传说中的诗意和远方，更多的是柴米油盐的琐碎，是对自我欲望的克制,以及在钢铁森林中依然坚持柔软内心的勇气。
我们选择隐居，不是因为厌恶生活，而是为了更清晰地看清生活，在这座拥挤的城市里，我修篱种菊,守住了一方小小的天地。
当有人问起我累不累时，我会笑着指指窗外，那里有万家灯火,而我有我自己的节奏。
