摘要：
城市的霓虹灯总是闪烁得让人心慌，而老家的那盏煤油灯，却总能照见归途，这次回乡，我决定放下手机里那些精心修饰的滤镜，用最原始的镜头,去纪录老家的真实生活，老家的真实,藏在清晨五点的第... 城市的霓虹灯总是闪烁得让人心慌，而老家的那盏煤油灯，却总能照见归途，这次回乡，我决定放下手机里那些精心修饰的滤镜，用最原始的镜头,去纪录老家的真实生活。
老家的真实,藏在清晨五点的第一缕薄雾里。
每天天还没亮，鸡鸣声就会准时划破村庄的宁静，推开窗，湿润的泥土气息扑面而来，父亲已经起床了，他在院子里劈柴，那清脆的“啪嗒”声，是老家特有的晨曲，没有闹钟的催促，只有大自然和长辈的作息在牵引着时间，母亲则在灶台前忙碌，灶膛里的火映红了她的脸庞,那是岁月赋予的最真实的颜色。
老家的真实,也藏在那一碗柴火饭的香气里。
在这个快节奏的时代，很多食材似乎都失去了原本的味道，但在老家，一切都很慢，去菜园子里摘一把刚拔出来的青菜，或者从树上摘几个番茄，洗净直接下锅，没有复杂的调料，只有柴火慢炖的耐心，那种带着烟火气的食物，吃进嘴里，不仅仅是饱腹,更是一种踏实的归属感。
老家的真实，还在于那些看似琐碎却无比温暖的“家长里短”。
坐在门槛上晒太阳，邻居大婶端来一碗刚煮好的玉米，大家不谈什么宏大的理想，也不聊职场的心酸，只聊庄稼的长势、谁家孩子考上了大学、哪块地里的收成好，这种毫无保留的坦诚和热情，是城里的高楼大厦里很难寻觅到的，人与人之间的距离被拉近,真实得让人想哭。
纪录老家的真实,也让我看到了时光的残酷。
走在熟悉的村道上，我注意到那些曾经飞奔在田埂上的孩童，如今大多已经背起行囊去了远方，留下的，多是白发苍苍的老人和依然坚守的土地，老房子墙皮剥落，老人们步履蹒跚，这种真实，带着一丝淡淡的忧伤，但也正是这种变迁，让我更加明白“根”的意义。
纪录老家的真实生活，不是为了怀旧，也不是为了卖惨，而是为了留住那些正在消逝的温度，这里的一草一木，一人一事，都是我生命的底色，无论走多远，只要想起老家的烟火气,我的心就有了安放的地方。
这就是我的老家，粗粝、真实,却充满了生生不息的力量。
