摘要：
在这个喧嚣的城市里，大家似乎都给甄哥起了一个响亮的外号，仿佛他是什么叱咤风云的大人物，在酒桌上，他是那个永远买单、永远在讲段子、永远神采飞扬的“甄哥”；在朋友圈里，他晒着高档餐厅、... 在这个喧嚣的城市里，大家似乎都给甄哥起了一个响亮的外号，仿佛他是什么叱咤风云的大人物，在酒桌上，他是那个永远买单、永远在讲段子、永远神采飞扬的“甄哥”；在朋友圈里，他晒着高档餐厅、健身房和各地的风景，看起来岁月静好,事业有成。
剥开那层光鲜亮丽的外壳，如果你有机会走进甄哥的内心世界，你会发现，所谓的“甄哥的真实生活”，其实既不波澜壮阔，也不惊心动魄，它平淡得像一杯白开水,甚至带着些许苦涩和狼狈。
甄哥的真实生活,是从早晨七点半的闹钟开始的。
并没有什么豪车接送，也没有专职司机，他挤进早高峰的地铁，被挤得贴在车门上，手里紧紧攥着那杯没喝完的豆浆，到了公司，他迅速切换成“甄哥”模式，对着客户谈笑风生，但在关上会议室门的那一刻，他揉了揉酸胀的太阳穴，拿出手机算计着这个月的房贷还差多少,以及下个月的业绩提成能不能覆盖掉孩子的补习班费用。
中午，甄哥的真实生活暴露无遗，他很少去那些人均消费很高的商务餐厅，而是钻进写字楼底下的路边摊，他会熟练地指着菜单说：“老板，来份盖浇饭，多放点辣椒，要微辣，不要葱。”他吃得很快，甚至有些狼吞虎咽，不是因为饿，而是因为时间紧迫，这时候的他，不再是那个指点江山的“甄哥”,只是一个为了生活奔波的普通打工人。
傍晚下班，是甄哥一天中最孤独的时刻，他并没有像朋友圈里晒的那样去参加高端酒会，而是拖着疲惫的身体，坐上末班公交车，回到家，屋里空荡荡的，只有冰箱压缩机偶尔发出的嗡嗡声，他打开灯，没有鲜花，没有红酒,只有一桶刚泡好的红烧牛肉面。
这时候，甄哥的真实生活显露出了它的另一面——那是中年男人特有的隐忍，他点了一根烟，坐在阳台上看着城市的霓虹灯发呆，手机屏幕亮了，可能是催款的短信，可能是老板的消息，也可能是许久不联系的老友发来的寒暄，他回了一个“在忙”，然后放下手机，大口吸了一口烟，把面吃完,去洗漱睡觉。
周末，甄哥的真实生活则充满了烟火气，他会去菜市场，为了几毛钱的菜价和摊主讨价还价，把每一分钱都花在刀刃上，他也会在深夜里因为孩子的一次考试成绩而焦虑失眠，也会因为父母的身体抱恙而偷偷抹眼泪，他会觉得自己很累，很迷茫，甚至有一瞬间想过放弃，但第二天闹钟一响，他依然会洗把脸，对着镜子挤出一个微笑，重新出门，继续扮演那个无坚不摧的“甄哥”。
甄哥的真实生活，没有剧本，没有彩排，更没有观众喝彩，它充满了琐碎、压力和无奈，但也充满了真实和力量，他就像这座城市里千千万万个普通人一样，在柴米油盐的琐碎中挣扎,在理想与现实的夹缝中寻找平衡。
这就是甄哥，不完美，甚至有些狼狈，但这就是最真实的生活，他用自己的方式，在这个城市里笨拙而坚定地活着，这本身,就是一种英雄主义。
