摘要：
清晨五点，山里的雾气还没散去,鸟鸣声就已经清脆地叫醒了整座大山，我是这座深山里的一名普通宝妈，当城市的苏醒还在沉睡时，我已经在柴火灶前生起了火，蓝色的火焰舔舐着锅底，噼啪作响，锅里... 清晨五点，山里的雾气还没散去,鸟鸣声就已经清脆地叫醒了整座大山。
我是这座深山里的一名普通宝妈，当城市的苏醒还在沉睡时，我已经在柴火灶前生起了火，蓝色的火焰舔舐着锅底，噼啪作响，锅里的稀饭开始翻滚，散发出淡淡的米香，这是大山里特有的味道,也是我一天生活的开始。
推开木门，湿润的空气扑面而来，屋前的小菜园里，青菜还挂着露珠，我蹲下身，熟练地摘着菜，心里想着：今天要给孩子做点好吃的,补补身子。
在这个与世隔绝的地方，生活节奏慢得像流淌的溪水，没有车水马龙的喧嚣，没有商场琳琅满目的诱惑，甚至没有稳定的网络信号，我的世界，被这两座大山围成了一个小小的圆圈，圆圈的中心,是那个刚满三岁的孩子。
孩子是这里唯一的“光”，每当看到他穿着不合身却洗得干干净净的衣服，跌跌撞撞地跑过来喊“妈妈”的时候，我心里所有的疲惫都会烟消云散，他会指着一朵野花说这是“妈妈花”，会指着树上的鸟说那是“爸爸”（虽然爸爸常年在外打工，只有过年才回来），孩子的天真,治愈了深山的孤寂。
但也确实难，最难的不是体力活,而是心里的那份落寞。
傍晚时分，太阳落山，大山迅速被黑暗吞噬，屋子里只有一盏昏黄的灯泡，丈夫在远方打工，一年也回不来几次，夜深人静时，听着窗外的风声，偶尔会感到一种深深的无力感，我想给孩子更好的教育，想让他看看山外面的世界，可现实是，我只能守着这方寸之地，教他认字,教他唱儿歌。
白天，我忙着喂猪、喂鸡、做家务，还要在田埂上种点庄稼贴补家用，有时候累得直不起腰，就坐在田埂上发呆，看着连绵起伏的群山，有时候会想，如果一直困在这里，孩子会不会像这山里的石头一样，被风化,被遗忘？
但每当孩子放学回来，把捡来的野果塞进我手里，笑得没心没肺地说：“妈妈，你辛苦了。”我就会告诉自己：别怕。
深山虽然阻隔了距离，却挡不住母爱的流淌，我是一棵扎根在深山里的树，虽然平凡，虽然渺小，但我努力地舒展枝叶,只为了给孩子撑起一片阴凉。
这就是我的生活，没有惊天动地的故事，只有柴米油盐的琐碎，但我爱这里，爱这大山赋予我的坚韧，更爱这大山里,孩子给我带来的每一份微小而确定的幸福。
