摘要：
如果家里只有两个人，且性别不同，宅家”就不再是一个温馨的词汇,而是一场关于距离与默契的实验，对于我们父子俩来说，这半年的宅家生活，像是一部剪辑混乱的纪录片，没有电视剧里那种父慈子孝... 如果家里只有两个人，且性别不同，宅家”就不再是一个温馨的词汇,而是一场关于距离与默契的实验。
对于我们父子俩来说，这半年的宅家生活，像是一部剪辑混乱的纪录片，没有电视剧里那种父慈子孝的温馨桥段，更多的是鸡飞狗跳后的沉默，以及两个成年男人在同一个屋檐下，小心翼翼地维持着名为“互不打扰”的微妙平衡。
早晨七点半，闹钟准时炸响，父亲准时起床，换上那件穿了三年的旧睡衣，那是他的战袍，他搬出折叠桌和笔记本电脑，那是他的阵地，他会选择客厅的角落，那里有一束斜射进来的阳光，既适合思考,也适合发呆。
而我，作为家里的“懒神”，则在被窝里进行着最后的挣扎，待到父亲敲击键盘的声音像机关枪一样密集时，我才不得不裹着被子滚下床，去卫生间开启一天的“洗漱仪式”。
这就是我们宅家生活的第一幕：平行线。
父亲的工作性质让他必须时刻保持在线，他像一只在丛林中时刻警觉的狮子，眉头紧锁地回复邮件、开会，而我，作为一个全职宅男，我的战场在电脑屏幕前，当我在游戏里大喊“上啊”的时候，父亲通常会停下来，摘下耳机，用一种看外星人的眼神瞥我一眼，然后默默戴上降噪耳机,继续他的世界。
这种时候，家里的空气是粘稠的，我们共享着同一套家具、同一个Wi-Fi信号，甚至同一个冰箱里的冰水，但我们的思维和情绪却像是两条并行的铁轨，在同一个平面上飞速掠过,却始终没有交汇。
午饭时间，是家里唯一的“高潮”。
母亲不在家，这顿饭就成了检验父子生存能力的试金石，父亲系上围裙，虽然动作熟练，但总觉得少了点灵魂；我则像个监工，坐在餐桌前刷着手机，偶尔指挥一下：“爸，酱油在哪？盐多放点。”
当我们终于面对面坐着时，尴尬的沉默再次袭来，父亲夹起一块肉，看了看新闻联播的片头，又看了看我，欲言又止，最后憋出一句：“作业写完了吗？”
“写了。”我敷衍道。
“哦，那就好。”父亲收回目光,埋头吃饭。
这顿饭往往吃得很快，仿佛谁先放下筷子,谁就输掉了这场关于谁更忙碌的较量。
真实的宅家生活,并不是只有冰冷的距离感。
记得上个周末，父亲突然问我：“最近游戏是不是很难？我看你总是输。”
我愣了一下，没想到那个在邮件里雷厉风行的男人会关心这个，我放下手机，坐到他旁边：“难啊，现在的年轻人操作太快了。”
那天下午，他竟然真的坐下来，笨拙地操作了一下我的鼠标，虽然他只玩了两把就累得腰酸背痛，甚至因为操作失误骂了一句脏话，但那一刻，我们不再是父子,而是两个共同对抗屏幕敌人的战友。
晚上，电视机的声音调得很小，我们在同一个沙发上，中间隔着两个拳头的距离，父亲看的是新闻，我看的是综艺，遥控器偶尔会在两个拳头之间传递，换台的理由总是那么牵强——他嫌新闻太吵,我嫌综艺太吵。
“看这个吧，讲美食的。”他递给我遥控器。
我接过来，点开一个关于川菜制作的节目，看着屏幕里滋滋作响的油花，父亲突然说：“你小时候最喜欢吃红烧肉，现在怎么不吃油腻的了？”
我笑了笑：“吃腻了。”
其实不是，只是我们长大了，开始懂得收敛自己的欲望,也懂得了成年人世界里那种淡淡的疏离。
这就是宅家父子真实生活的写照，它没有那么多宏大的叙事，只有琐碎的日常；没有那么多深刻的哲理,只有无数个无聊的瞬间。
我们在这个狭小的空间里，用沉默对抗孤独，用各自的方式生活，我们偶尔争吵，偶尔沉默，偶尔在某个瞬间达成短暂的同盟，这就是属于我们的，最真实的父子关系——像两块未经打磨的石头，在日复一日的
